Este corto animado del alemán Till Nowak, amén de su propia gracia, nos muestra que el espíritu del romanticismo sobrevive en en centroeuropa. Esperemos que luego de dos guerras mundiales y, de paso Christopher Bollas, ya han mostrado como ilustrados y románticos pueden combatirse mutuamente engrosando al multiextendido Partido Fascista de la Mente, el Romanticismo 2.0 sea menos total.

Una entrevista con Nowak en:

http://www.deathfall.com/feature.php?op=showcontent&id=47&page=2

Y acá un fragmento interesante:

DF: I think one of the strong parts of your short film its the story and the mood, could you tell us how you come with the idea of "delivery" and about the art?
TN: To develop the story was one of the hardest parts of the production. During the first weeks before producing I wrote about 10 short stories until I found one that seemed to be not too complicated to realize but was also complying a lot of requirements I wanted it to. It should contain not only a flat joke but a real message and a twist that you don't expect. I am a big fan of the director David Fincher (The Game, Se7en, Fight Club, Panic Room) who is a master of creating unbelievable surprises and unforeseen twists. Concerning the style I also was influenced by Jean-Pierre Jeunet (Am?lie, City of lost children, Delicatessen). Both directors also demonstrated how fantastic CG can be used to tell good stories and not only for the effect itself. Another aspect is that I wanted "Delivery" to look a little bit like an old oil painting. You can find some parallels to the art of romanticism like Caspar David Friedrich. These artists were influenced by the upcoming industrialization which is also the topic in my movie but from a point of view which lies some hundred years later...

Delivery de Nowak (¡¡el Romaticismo ataca de nuevo!!)

Aunque la expresión no es nada linda, me gusta mucho este autorerretrato de Antonia Lara (Antonia Lara con sueño, podría titularse. Ella lo llamó ¡Tengo sueño!), porque logró ahí escapar a la tentación de la caricatura y nos revela algo, quizás feroz, de la autoconciencia. El realismo tiene todavía mucho para dar si alguien se esfuerza en arrancarlo del cómodo sillón en que lo hemos dejado.

¡¡Avanti rubiocha!!

(Fotografía de Jens Meyer para AP)

Positivo Torre de Control, nos aprestamos a agirasolar...

(Fotografía de Dado Galdieri de AP)

Nevó en La Paz. Que buena la imagen de los niños jugando sobre el techo. Que malo que los diarios argentinos -que cantaron loas a la nieve porteña- ni un "cortito" de la sección Breves le dedicaron a esta nevada. Dice de la (in)conexión entre los dos países.

La nieve es mía, mía, mía...

“En la misma carta en que revelaba a Luis sus más hondos pesares, le comunica casi a renglón, el chasco que su asistente Conde había dado a un coronel Thompson, enviado que acababa de llegar de Buenos Aires, extraviándole por las calles, para costear la risa de su patrón, quien hacía del ministro argentino el ridículo más picante:

‘Don Enrique Ross (el mismo héroe del combate de Yerbas-Buenas), está repuesto de sus males, y hoy acompaña, por mi recomendación, al señor Thompson a recorrer las calles. Este llegó en la fragata Bernarda con el pomposo regalo de carabina y pistolas para el presidente de los Estados Unidos. Añade que es representante del Capón, (el director Alvarez) y va a pasar a Washington en 15 días más. Vive en una indecentísima casa y viste una apolillada levita, que con trabajo le alcanza a las rodillas. Para hablar agarra a las personas de las manos, brazos y muslos, gritando unas veces y acercando el oído otras. Ya empieza a ser muy conocido, y temo que en pocos días más se entreguen de él los muchachos…Varios jóvenes oficiales se le presentan a pedirle su protección; los admite a todos, y les da grados a pedir de boca, pero cuando por mi consejo le han pedido por dinero, le han dado tan cruel golpe, que me dice se ha determinado a no poner en ejecución su comisión hasta que se adelante más la libertad de Buenos Aires y Chile. La casa de madama Mariquita (la esposa del señor Thompson, que lo fue después del cónsul Mandeville), para que vivan en ella los oficiales de su cuño, es la primera oferta: Y por esto le llaman Mr. Mariquita….! Me visita mucho y, cuando no estoy ocupado, me divierte. Anoche lo perdió Conde y lo ha hecho andar todo Nueva York'.”

(Carta de José Miguel a Luis Carrera, Nueva York, 8 de febrero de 1816, citado por el historiador Benjamín Vicuña Mackenna en su libro sobre los hermanos Carrera)

“Aquello por lo que uno es amado por su familia acaba siendo su destino.”
Adam Phillips

Y lo ha hecho andar todo Nueva York

La inconclusa te hace un regalo. Hay regalos que son como riendas: aviones contra incendios. Otros no. Una sola vez en la vida me regalaron un libro forrado con papel mural. El momento justo lo olvidé. Es un papel blanco, rígido, con estrías, gotas de pintura en sobrerrelieve horizontal. Durante algunos años pude verlo aplicado en varias paredes. Consultorios médicos. El libro decía, y todavía lo hace, que las cosas no son como parecen. Que estamos ciegos, que vivimos un gran engaño. Que el mundo está lleno de misterios.

Hubiera preferido bailar.

Todas las cartas al futuro están, en verdad, escritas para el ayer. ¿Quién forró ese libro? ¿Alguien había roto su tapa verdadera? ¿O sólo se trataba de proteger, de proveer un abrigo vigoroso a aquel texto hecho para amarillear muy pronto? ¿O quizás (fue) la compensación de un descuido?

Hay cosas que nunca podremos saber.

Ahí estaban. En pleno planeta Marte, no los personajes de fantasía -a punto de ser olvidados en la Tierra- como escribió el buen Bradbury: los fantasmas de Cuento de Navidad o el Cuervo negro ala de cuervo de Edgar Alan, angustiados, hartos, tristes. A la espera que la muerte final de la literatura los disolviera. No. En Marte estaban los amores cortados en flor. Los amores que fueron escaleras con pocos peldaños recorridos y sin desgaste. Amores hechos árboles que se alejan o se empinan, como si el piso hundiéndose te los quitara del alcance de los brazos. O el cielo exigiera la exclusividad de sus ramas. Siguen ahí. Pero sólo apenas si puedes intentar leer su corteza ya extranjera.

Robert Graves cuenta que originalmente el dios Marte era un Dionisio, un Baco “marcial”. Un dios de la alegría, de la diversión, el irreverente borracho que se permite clavar una pica en la panza jerárquica del Olimpo y reír, reír, reír. Los romanos, agrega, hervían la hiedra y de allí se extraía un pigmento rojo, con el cual se embadurnó Dionisio la cara antes de ir a combatir. Lo hizo dirigiendo a centauros contra caballos que se daban “tan fieras pechugadas” que sus carnes “se volvían zumos” en medio de los gritos. Así, la alegría pasional resultó (y todavía lo es) hermana de la violencia guerrera.

Cuando los primeros astronautas llegaron a Marte confirmaron que no había allí vida ninguna. Era arisco, chúcaro, inamistoso, desabrido, desértico. Marchito sin haber brotado. Todo un entablado ocre, completamente globo y circular, donde jamás se había representando ni drama ni comedia alguna. Ni en Amazonis Planitia, ni en Noachis Terra, tampoco nada en Terra Cymmeria. Las esperanzas se perdieron totalmente cuando ella no apareció en las profundas cuevas de Planus Boreum. Los exopaleoarqueólogos, los cosmobiólogos, los drogadictos en busca de nuevas dosis de civilizaciones perdidas y muchos otros quedaron molestos. Paranoicos. Algunos, tristes. Pero puedo decirles que yo estaba ahí, todavía aterrado de los vaivenes del viaje interplanetario (estornudando en Utopia Planitia, con un resfrío tan encarcelado del poco oxígeno disponible como nosotros mismos), cuando Carlo, el cocinero, dijo aquella frase, después famosa: “¿Y qué me importa? Yo vine aquí a cocinar”. Ese mediodía hicimos un banquete. Luego, salimos al paisaje (un planeta entero que es pura escenografía, donde lo único vivo eres tú y tús bacterias intestinales) arropados con nuestros trajes antirradiación. Y aunque no fue la flaca atmósfera marciana la que nos trajo la música dentro de nuestros cascos, bailamos.

Y aún otra vez más.

El sábado bailamos en Marte

Gran animación para We Throw Parties, You Throw Knives
de Los Campesinos.

Let's dance!!

"Se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro". Roberto Fontanarrosa, entre tantas cosas, cofundador de "La mesa de los galanes" del bar "El Cairo" en Rosario (Argentina, por si alguno de lejos viene por acá), donde se hablaba "de nada importante". Pero quizás por ello se podía gozar de la vida y hacer reflexiones como ésta (dicha ante los sabios de la Real Academia de la Lengua por el mismo "Negro"):

"Hay otra palabra que quiero apuntar, que creo que es fundamental en el idioma castellano, que es la palabra 'mierda', que también es irreemplazable. El secreto de la contextura física está en la r, anoten las docentes, porque es mucho más débil como lo dicen los cubanos: miELda, que suena a chino, y eso yo creo que ahí está la base de los problemas que ha tenido la Revolución Cubana, quita de posibilidades de expresividad".

Puchas, puchas, puchas...

Los que hacen reir se mueren rapidito. En cambio, los que nos hacen llorar (y a cientos de miles sufrir en sus cuerpos), los que arrasan libertades, países y sueños, esos viven larguito, larguito...

Murió Fontanarrosa

Chubascos en el Sol

Ljubljana. Eslovenia. Verano boreal. Ariel. Sin duda una combinación poderosa. Viejo amigo de Blojeans, fotógrafo entusiasta, nuestro hombre en la Europa Oriental más occidental posible (patria del filósofo filoargentino -buena señal- Slavoj Zizek) , acaba por fin de crear un blog en el cual retratará su experiencia de vida en un lugar que es una mezcla (perdónenme la soberbia patriotas eslovenos) de Austria, Italia del Norte y Croacia, con la singularidad de ser alpino-mediterráneos como los venecianos, pero también, en tren de decir barbaridades, un cachín bávaros (al menos por la arquitectura histórica). Si bien, a partir de hoy, está linkeado en la columna del malón bloguero (a la derecha), está vez lo introducimos de la mano http://backinthemood.blogspot.com/ y -claro- le robamos un fragmento de una de sus imágenes e hicimos alguna diablura con ella, agregándole una pátina de mucha luz y sombra a la vez, que intenta mostrar que todo NO puede ser tan lindo en aquella república. O que, simplemente, Malcom Lowry tenía razón: si se ponen contrarios muy evidentes en una narración, el efecto de lo siniestro aparece.

Nuestro hombre en Ljubljana

El gigante de 60 metros de Cerne Abbas, en Dorset, Inglaterra, ha dejado atrás 4 mil años de soledad. Nada menos que Homero Simpson decidió darse una vueltecita y saludarlo, para horror de paganos puritanos (cristianos ídem) y tontos graves de todo tipo de creencias, horrorizados por que la atención del mundo se vuelque sobre un señor con dos cosas duras y erectas tan visibles (que, además, ¡¡están así desde hace 40 siglos!!) o lo agarre para la chunga.
Sin embargo, a no temer, Homero -tan moderno y voluble él- durará apenas unos quince días, debido a que está hecho de pintura biodegradable y no cavado sobre un lecho de piedra caliza como Cernunnos, el dios al que, por cientos de años, las parejas de la zona han acudido en busca de ayuda para sus problemas de fertilidad, prodigándose mimos adivinen en que parte de su anatomía. No por nada en la era victoriana se decidió cubrir las trincheras que dan forma al miembro tan viril con tierra y pasto. Pero tenían razón en tener algo de susto: hasta 1635 hubo festivales paganos sobre la figura y de 1590 datan los últimosa relatos de inquitantes fiestitas donde todo se ponía patas arriba

Se supo por fin ¡¡la dona de Homero era el símbolo de una diosa de la fertilidad (con razón le crecía la panza)!!

Señorita XX: ¿Te diste cuenta de que la mayoría de la gente del bar aparenta ser lo que no es?

Blojeansnero: Bueno..., bla, bla, (comentario insustancial influido por los poderosos efectos de la cerveza checa).

Individuo 1 (atrás de los anteriores, en busca de estar en la gloria, hablándole a a vez a dos chicas yanquies rubias de rubietud absoluta y a un barman): ..y además un Margarita sin alcohol.

Barman: Un Margarita sin alcohol es una limonada...

Individuo 1: ...ah.

Señorita XX: Me corrijo, todos pretenden saber lo que no saben.

Blojeasnero: De eso se trata la identidad del 97 por ciento de los que venimos a los bares. Divertirnos con eso.

Señorita XX (acariciando copa a la tulipán gordito): Me parece divertido que este vino se llame Cocodrilo.

Individuo 1 (de nuevo lleno de energía y vida, o aparentemente lleno de energía y vida, como un geíser que trata de sostener la atención de las blondas): ...el único chiste que me se en inglés es uno que habla de en qué se parece la cerveza yanqui y coger en una canoa, pero es medio grosero...¿do you know it?

Rubias de Niú Yórk:...interjecciones jocorosas no muy entusiastas.

Individuo 1 (hablando de pronto con inflexión mexicana): ¿Entienden lo que les digo en castellano?

Apuntes preparatorios para una teoría de los bares caros

Arriesgo: una marca de los fotógrafos (o de cualquier otra rama de los artistas de la imagen) que logran convertir su mirada en un estilo -que, por otra parte, no es principalmente un manierismo- consiste en cómo logran que cada fragmento de sus trabajos no se depersonalicen y mantengan su halo. Acá, la manos de la cantante Beyoncé, sobre el disfraz de Alicia en el País de las Maravillas con el cual la Walt Disney la invistió en la campaña de promoción de sus "disneylandias", sostienen toda esa vocación de vigor-carne y verdad que caracteriza al trabajo de Annie Leibovitz. Sin duda es la gran retratista neoclásica de fines del siglo XX y principios del XXI en el mundo anglosajón. Mérito nada menor, ya que pudo construir su estilo en medio de la arremetida formidable de los mass media y con la TV en su era de gloria. Annie ha salido victoriosa de tantas tentaciones y todavía trabajando para el centro del sistema, inyecta en él frío o calor, desmesura, angustia o pasión. La sensibilidad como herramienta de modulación y corte, que le dicen...

Elogio de Annie Leibovitz

Cuando "pop" era por "popular" (léase píopular) y el pópolo era pericolosísimo (y, no pocas veces, rojo), Robert Indiana creo en EE.UU. este ícono que muchos conocerán por sus encarnaciones como remera o estampilla. Afortunadamente, Indiana la hizo escultura y ahí está señalando el momento de gracia en que se le ocurrió torcer la "O" (seguro que Alexander Calder algo tuvo que ver, fantaseo).
Pues bien, Paola Ortega inadvertida corresponsal blojeansnera -como muchos aportantes-, envía esta viva imagen, parte de sus peripecias en el verano boreal de Nueva York. Y, por un momento, todo toma un aire a un fotograma de "Blow Up".

Ceci n' est pás une t-shirt,...pero podría

(Imagen, fotografía de Florencia Gutman, copia sobre positivo original)

"A tela demoníaca". Me recuerda al expresionismo alemán y a "A tela demoníaca", el libro de Lotte H. Eissner, sobre las influencias de Max Reinhardt. Fue lo que le dije a Florencia la primera vez que vi esta imagen tomada por ella. Ahora, hojeando el libro de la que fue la "hada madrina" esencial para el nuevo cine alemán, encuentro un comentario de pié de página sobre el concepto de Schadenfreude, "término intraducible y típicamente alemán , dónde se mezcla una idea de persistencia diabólica y de alegría maligna frente a la desgracia de los otros", y me viene a la cabeza la idea de Martín (Kovensky) sobre que "los amigos no se prueban en las épocas de desgracia, sino en las de éxito: hay que ser muy amigo de alguien para bancarse la envidia del éxito del otro". Comentario algo pertinente ya que Flor se encuentra exponiendo algunas de sus fotografías en la Galería Crimson (Julián Alvarez y Soler) en Buenos Aires. El que no va y no se compra una de sus obras -so, so no expensitas- se la re pierde, eh...

¡¡Sachadenchusto, chusto!!

Hmmmmmm, hmmmmmm......

Adivina, buen adivinador....

(Imágenes: Kate Westaway, la de aquí mismito, y Jez Dixon, más arriba, prestadas gentilmente por el siempre estimulante The Guardian, http://www.guardian.co.uk/society/gallery/2007/jul/11/childrensservices?picture=330177479).

Como me gusta la postura, el garbo, la actitud de estos subpiscinistas, Sub 2. Curiosidad y seguridad genuinas: pareja no tan avenida cuando crecemos.

Quiero dos de lo que porta el caballerito de más arriba, por favor

(Imagen del héroe-tetra anónimo de Coffe & TV, encontrada casualmente en Internet. ¿Reliquia de merchandaising u homenaje de fanático? Misterio).

http://www.youtube.com/watch?v=H8VIEKuZFgM&mode=related&search=

¿El día más frío del año? Coffe & TV para los modernos "a la siglo XX", Capuchino & Second Life para los modernos "a la siglo XXI" y Té y DVDs para los neomodernos que -como Blojeans- se la juegan por la Ilustración 2.0. Y, precisamente, hablando de DVDs el de "The Best of Blur" es altamente recomendable por la cantidad de estilos de dirección de arte de sus videos, más el arte de las tapas de Coxon. Y allí está, precisamente, el pequeño tetra de leche que deberá enfrentar las duras verdades de la existencia...

De la liga de los superhéroes minimales

(Imagen de lugar que integra el imaginario mitológico de Blojeans en Buenos Aires con copos de nieve tan plácidos como indiscutibles)

Ante la sospecha de que este blojeansnero servidor actuaría -cual héroe de esos que tienen algo que ocultar, una herida, un pasado conflictivo, una tara que también es don que los aleja del resto de sus iguales y les ha aportado una sensibilidad exquisita; o penan un crimen tan necio como irreparable, por lo cual se someten a todo tipo de pruebas en busca de la esquiva redención- desde una base lejana en el continente antártico; posteo esta imagen que muestra que el 9 de Julio, como al resto de la humanidad sita en estos arrabales, me arrastró a disfrutar de a nieve con la boca abierta sonrisa. Y, luego, a recorrer las calles de Buenos Aires bajo nevazón. Sin duda, primero (lo de recorrer y curtirse de frío), por una razón elitista: al hacerlo pasé a integrar el exclusivo club -apenas un puñado de miles- de quienes podrán contar en el futuro: "mira acá estoy en....el día increíble ese que nevó en Capital, que sabrás que nieva como una vez cada siglo". Luego, simplemente por experimentar aquel tesoro intenso: Buenos Aires, la tan querida, envuelta en nieve volando. Intenso por lo que decía de la fugaz, poderosa y sorprendente que es la existencia. Ergo, take it now!

Mi Polo Baires querido, cuando yo te volví a ver...

(Imagen de Villa Las Estrellas ubicada en el extremo occidental de la isla Rey Jorge, en la Antártica, http://es.wikipedia.org/wiki/Villa_Las_Estrellas).

Nótese que alto que es el tótem con las flechas de destino (no del destino de ese que se "lee", que sino estaríamos tratando con un tótem-tarot, sino del destino más prosaico del "para allá voy").

Los loros salvajes que viven en la palmera de la casa de Oreiro-Mollo se están quejando mucho del ofri

(Imagen tomada por Jimena Quilodrán, periodista, habitante de base antártica chilena, que la he cedido todo lo gentilmente que se puede hacer eso envuelto en 10 capas aislantes).

Ya que el frío vino con toda la furia, nada mejor que recordar que las cosas a veces se presentan ser peor. Por ejemplo, uno podría ser un montón de huesos de ballena -como esos que se ven ahí- al pie del poste típico de las películas, en que se lee, "Siguiente lugar habitado en que se consigue chocolate caliente, 3,442 kilómetros" (en este caso Tokio se encuentra a 16.781 kms)

Salida del frío de la neurosis, 480 sesiones adelante...

(Rosa de los vientos en una base Antártica -que se escribe con C y no con D por que el Antártico es el opuesto del Artico, que sino se debería llamar "Artido"- en cuya flecha de madera se lee Polo Sur y cuanto falta para llegar)

Las condiciones algo extremas lo hacen a uno ponerse didáctico o didactante. A las 3 de la tarde la Tº apenas sube del número ídem: nieva o nevisca desde más o menos el pecho del Cono Sur hasta las pantuflas del mismo, lo cual ha introducido un nuevo concepto en mi vida: el de "agua sobreenfriada" (que es el corazón del aguanieve, explican los metereólogos) y que es distinto a los cristales de hielo de la nieve verdadera.

Un delivery de Polo Sur con nieve para los niños, por favor

Una no improbable torpeza, la contingencia con sus chirlos jodiditos, o -quizás- algún blogworm desconocido, me impiden titular mis posts. Pero, blojeansneros somos, pasados unos días de perplejidad y esfuerzos seudohtelemescos, hemos decidido (en realidad este plural más que de una multi escisión sicótica de la personalidad, refiere al debate democrático entre convicciones encontradas dentro del parlamento de mi cabeza), hacer del vicio, virtud y poner los post patas arribas. E.D., el título irá ahora abajo.

Un foto de Sean Limbert, lector de The Guardian, es la honrada para experimentar el cambio.


La Dama del Lago, customizada

"Así con cara de perrito y escuchando reggae". Escuchado (hoy) a taxista que conduce como un mosquetero que se juega la vida con cada -profesional- pase de la palanca de cambios: empeñosa, pero alegremente.
Arriba. Catherine Denueve en imagen de ¿Magnum?

Más que antepesados, antelivianos

Mucho jolgorio, mucha modernidad, mucho arte conceptual, mucho graciofitti, estencil sin pencil, me or youtubazo, fotito, cachetadita digital, art brut, alambritos sofisticados, etceterí, etceterá; pero algún día tenía que llegar ese día. El del reconocimiento. No estaríamos acá, dele que suene y que sueñe, sino fuera por la larga raza de los pintores desconocidos que, tanteando, vendiendo, sufriendo, pusieron el piso para que los "grandes" convirtieran al arte visual en un lenguaje.
Uno de ellos fue Peter Lely, un holandés del siglo XVII, retratista en Inglaterra (que seguro que se mandó para allá gracias a la "Gloriosa Revolución" y siguió a la huestes burguesas de Guillermo de Orange), autor de este retrato que se subastará en alguna parte, y que representa a una muy mona inglesita. ¡¡Grande Peter!!

Diamante dientes de tiburón

Que estamos en pleno siglo XXI y el XX queda cada vez más atrás lo muestra el que si ponemos a un tiburón blanco y a un señor al lado, ya muchos (todos diría uno, en Inglaterra & afines) no piensan automáticamente que por fin Steven Spielberg se sacó la chivita, el candado o lo que sea; sino que admiran y/o envidian a Damien. "Damien" es Damien Hirst, quien la pegó con sus tibus en cajas enormes de plástico, a principios de los 90'. Ahora, hará cosa de un mes, nos tiró por la cabeza una calavera de un señor del siglo XVII, la cual mandó a tapizar con diamantes pagados de su bolsillo. El chiste le salió 400 o 600 mil lucas verdes, pero la skulla ya se cotiza en más de un millón. ¿El mundo? Entre el deleite, otra vez la verde (en)vidia, y el escándalo.

Queca, queca, que calor...con contexto está mejor

¿Un nutritivo 'caldo de cabeza' para activar neuronas a media semana? Cat and Girl discuten sobre arte en el siglo XXI. "Seguro, dice Girl, saca a un Rauschenberg de la muralla de la sala de exposiciones y puedes llamarlo 'basura'". ¿Segura?

http://www.catandgirl.com/view.php?loc=484

OK, no me gusta, pero lo acepto:una sonrisa no puede servir de paraguas

¡¡Cat and Girl atacan de nuevo!!
http://www.catandgirl.com/view.php?loc=482

Cansei de Ser Saudade

"Asi es como se hace un (muy buen) vídeo con cero peso" Gustavo al mirar Let's Make Love and Listen to Death From Above de los brasileños Cansei de Ser Sexy, luego de relatar su experiencia práctica de comprensión del concepto de "saudade" y alegar que la interpretación blojeansnera de que "saudade" refiere al tipo especial de nostalgia que se siente no por lo que fue, sino por lo que pudo haber sido (o sea es nostalgia no de un hecho real, sino de una ilusión), resulta excesivamente restringida (Flor G., que escucha el diálogo: "Pero la nostalgia es siempre nostalgia de lo que pudo haber sido, boludo"). Más sobre CSS en http://www.csshurts.com/