Pocos como David Shrigley para ampliar el campo de lo posible. Para hacerlo con poco más que grafito y tinta. Un dibujo como "Cepillo de pelo" (arriba) es como una sonda exploradora que ha salido fuera del sistema solar de la percepción habitual. Cosa difícil de lograr sin ser destruído por el "Cinturón de Kuiper" (ese anillo de cometas congelados y ajenos a toda luz) de la banalidad o el nihilismo de bolsillo. Lo interesante es que es arriesgado (o no puede con su genio) y coquetea con la denuncia política (Vean el diálogo entre el lápiz y la goma, más abajo), pero -al igual que
Keith Haring y Georg Groz- sale airoso, menos melancólico que el primero y quizás hasta más ácido que el segundo. Como aquí:

El anterior es un dibujo que recuerda a los de Leonilson. ¿Espíritu de época o aprendizaje?
El brasileño amado pudo haber hecho esto:

si hubiera forma de bordar la frase "My entire life" en el disco de 3 y 1/2. Y aunque a veces en Shrigley el chiste, la fuerza gravitacional del chiste sea abrumadora:

él se las arregla para que las líneas se comporten como esos obreros que construyen edificios de lujo y -lejos de corromperse con la amargura- se hacen más hábiles todavía.

En "Magnification reveals nature to be boring" (La amplificación demuestra que la Naturaleza es aburrida, abajo), además de ser una burla directa a los adoradores de la geometría fractal, es un dibujo que puede usarse para desterrar, darle un fin a los restos del romanticismo europeo. Como un amuleto frente al reencantamiento de lo "natural".

Parte del encanto "mesmérico" (Mesmer, chanta y genio a la vez) de sus comentarios es la letra. Su. Letra que tiene algo de hipnótico, de ronroneo. Aunque diga cosas terribles es como un ser querido que nos cuenta cosas horripilantes,..¡¡antes de apagar la luz!! y susurrar: "Buenas noches. Que duermas bien". Y en vez de ángel de la guarda sólo nos deja el grafito interior.

Seguramente es en tales tinieblas que se pueden imaginar chiste cómo éste:

Y anticipar también dibujos grandiosos:

¿No es increíble? (dibujo de arriba) De un sólo manotazo Shrigley se carga casi 500 años de matrices cartesianas, coordenadas, modelaciones, representaciones numéricas, proyecciones. "De una". Túc.

Comoen en el famoso trabajo del prado (o abajo), su técnica es clara: desplazamiento. Damien Hirst tapiza una calavera humana real con cientos de diamante verdaderos y se convierte en la obra espeluznante-mediático-objeto de inversión económica del año. Shrigley, en cambio, talla una calavera con una pequeña papa pelada. Puedo imaginar a los aztecas o a los chinos del Imperio Medio tapizando una calavera con sus materiales preciosos, pero no puedo imaginarlos esculpiendo una calavera en una papa cruda. No seria y no seriamente a la vez. Como Shrigley.

Sucede que esta calavera de papa cruda detiene por un momento la lengua, mental o real, de quien se preguntaría (y lo hará finalmente después de un rato, el capitalismo siempre nos hace sentir el arte "mercanciable") ¿cuánto vale?

El trabajo de Shrigley es algo "único". No porque sea de él. No porque resulte "original" de una forma algo curiosa (Shrigley parece recuperar "sangre gráfica" de lugares en que prospera, como el cómic, para traerla a la plástica de nuevo), sino porque, lejos de abatirnos, obliga a sintonizar el sentimiento y el razonamiento a la vez. Es lo que logró con (abajo) "Hombre de nieve negro". Que no es de nieve, sino un perfil recortado, tamaño natural puesto a "plein air", al aire libre. Lo que él hace provoca entusiasmo (si se acepta su "estilo"), pero es un entusiasmo que presenta al mundo como algo no sólo contemplable. Obliga a pensar no sólo "por qué", sino "cómo". Mierda, cómo...?

Tijeras de goma, laca de grafito: Shrigley, el peluquero entusiasta de Rapunzel