Sombras whitestripescas

Ponle color

Epa apepe á: Junio de 1907-Junio de 2007, cien años de fotografía con colores. Parece que los hermanos Lumiére tuvieron que ver. El asunto es que se las llamó entonces autochromos y todos tenían que quedarse muy-muy quietos, como esta chica suiza retratada por Maurice Rambert en algún momento de 1907. Conmueve un poco descubrir la "rugosidad", la "normalidad", la "colorinchetitud" del pasado. Lo mundo real que era.
http://www.photographymuseum.com/autochromegallery2.html

Son obras con mucha calle, te digo..

La National Gallery de Londres decidió, literalmente, tirar el museo por a ventana: sacó sus cuadros a las calles y ver qué onda. Bueno, nunca tanto. Como siempre que hay mucha plata de por medio las obras posta-posta no. Pusieron en cambio una reproducciones lo suficientemente caras para que igual, en algunos casos, hubiera que destacar guardias cerca para evitar que tentados como este blojeansnero salieran corriendo con alguna de ellas bajo el brazo.
Arriba tenemos Después del baño de Edgar Degás. Y acá abajito:

Venus y Marte de Sandro Boticelli, con esas dos chicas allá al fondo (más cámara de CCTV) en actitud, "todo muy lindo, pero dónde está mi novio (el muy pelotudón) que quedó de pasar por acá y nada". Finalmente, el siempre inquietante Los bañistas en Asnières de Georges Seurat (plis, amplíenla).

Me imagino que algún exégeta de Walter Benjamin podría decir algo original sobre este tema de la clonación de las grandes obras y su aura (más la imagen publicitaria y la mirada monetizada sobre los clásicos de la pintura), pero Blojeans -que escucha Roy Walker y (I believe in) Travellin' light de Belle & Sebastian en este momento- tiene las ideas y la capacidad de procesamiento en otra parte.

Hoy comemos sopa

SOPA DE HONGOS

Ingredientes:
¾ kg. de hongos frescos
¾ kg. de carne de puerco
½ kg. de jitomate
5 cebollas
8 chiles poblanos
8 dientes de ajo
1 rama de epazote
manteca
sal

Procedimiento:
Se lavan muy bien los hongos y se escurren. Se cuece la carne de puerco.
Se fríen los hongos en mantequilla junto con los ajos enteros y la cebolla muy picadita.
Pasados unos 10 minutos se agrega la carne de puerco, los chiles que deben estar asados, desvenados y cortados en rajas, el jitomate que estará asado molido y colado y el epazote.
Se deja cocer todo a fuego suave hasta que los hongos estén bien tiernos.

El hongo 52 años después

"On the night of June 29-30, 1955, in a Mexican Indian village so remote from the world that most of the people still speak no Spanish, my friend Allan Richardson and I shared with a family of Indian friends a celebration of "holy communion" where "divine" mushrooms where first adored and then consumed. The Indians mingled Christian and pre-Christian elements in their religious practices in a way disconcerting for Christians but natural for them. The rite was led by two women, mother and daughter, both of them curanderas, or shamans. The proceedings went on in the Mixeteco language. The mushrooms were of a species with hallucinogenic powers; that is, they cause the eater to see visions. We chewed and swallowed these acrid mushrooms, saw visions, and emerged from the experience awestruck. We had come form afar to attend a mushroom rite but had expected nothing so staggering as the virtuosity of the performing curanderas and the astonishing effects of the mushrooms. Richardson and I were the first white men in recorded history to eat the divine mushrooms, which for centuries have been a secret of certain Indian peoples living far from the great world in southern Mexico. No anthropologists had ever described the scene that we witnessed.
I am a banker by occupation...".
R. Gordon Wasson en http://www.imaginaria.org/wasson/life.htm
(Imagen, grafitti en Palermo Viejo, Buenos Aires, martes pasado).

Suenatúalarmaymicanciónsemuere

Gurruchaga esquina Soler, Buenos Aires.

El futuro nunca puede ser el que era

"Perdoná, pero eso es el protector de pantalla".

Berlín Occidental, 1965

Todo no se puede. No hay máquinas del tiempo disponibles para ir a un parque en Berlín Occidental 42 años atrás. Pero sí podemos -aquellos a los que el destino colocó en estos días en el Gran Norte a este lado del Atlántico, al menos- asistir a la expo "Leonard Freed: A memorial retrospectvive" en la Galería Leica (670 Broadway).

¿Qué hacen los serruchos cuándo van de picnic?

...Evah Fan lo descubre y, de paso, nos muestra que los serruchitos -como era de esperar- están en jolgorioso cualquiera.

¡¡LO RE-AMO!!

Blojeans no sabe si largarse a reir o llorar un poco: luego de 35 mil años de sueño, este pequeño mamut de marfil abre los ojos y nos dice "hola". Veinte mil años más antiguo que las pinturas de las cuevas de Altamira, cerca de diez mil años más viejo que la Venus de Willendorf, es ahora la obra de arte figurativo más antigua del planeta. La encontró -hecha una irreconocible bola de piedra-, el 22 de junio del año pasado, el estudiante de arqueología Markus Schumacher en las excavaciones de la cueva de Vogelherdhöle en Tubinga, Alemania. Su hallazgo acaba de anunciarse esta semana, luego de la restauración. ¿Quién o quiénes fueron sus hacedores? Hombres cromañón. ¿Para qué? No lo sabemos. Pero sí que hace 17 y 1/2 eras cristianas atrás un hermano nuestro se gastaba en hacer algo bello y extraño al ciego mundo: reproducirlo, reconstruirlo. El mamutito abre sus ojos. Nosotros los nuestros. Nos miramos, nos reconocemos y nos instalamos en el silencio. Es suficiente.

¡Ey! ¡Voy a decir: "y entonces.."!

¿Cómo se sale de un culo de saco (de un "no way out")? Opciones, dos:
Ponerse a silbar una canción querida en actitud wu wei. O, usar los recursos como tijeras para abrir una brecha.
Comentario aparentemente irracional surgido mientras leía un artículo sobre la pintura de Neo Rauch.
(Imagen de arriba: Propuesta de una tijera con sistema de guía laser).

Nosotros, los verdaderamente modernos

"..O sea que la izquierda necesita una forma específicamente secular de fervor moral, que esté centrada en el respeto de los ciudadanos entre sí más que en la relación del país con Dios...contrariamente a líderes religiosos como Benedicto XVI y los ayatolás, Habermas sostiene que la alternativa a la fe religiosa no es el 'relativismo' o el 'desarraigo', sino las nuevas formas de solidaridad que hizo posible la Ilustración. El papa dijo hace poco: 'En Europa se ha desarrollado una cultura que es la contradicción más radical no sólo del cristianismo sino de todas las religiones y tradiciones morales de la humanidad'. Dewey y Habermas responderían que la cultura que surgió de la Ilustración conservó todo lo que valía la pena conservar del cristianismo".
Richard Rorty, entrevistado por Danny Postel de democracy.net

Mundos alternativos o alterforáneos 1

SyP me dice: ¡¡Eso es un post!! Y mi superyo, es viernes, deja una grieta, le hago caso y copipasteo lo que le estaba escribiendo:

"Acabo de lavar toda la loza sucia de la semana (lo que incluía dos ollas) en nada menos que cinco canciones de los B52, el problema es que quedé tan cansado que me da una pereza enorme preparar algo de cenar sabiendo que eso supone un ejercio de "ensucie" de aquellos mismos....aajjjj!!"

En venganza por esta "caída en intimidad hogareña" revelaré un secreto: la chica de más arriba es nada menos que SyP, que hoy -lectora de Frédèric Beigbeder- oculta sus devaneos como grupie requetepreteen que la llevó a prestarse, en tierras tropicales, a experimentos de transculturación como posar para una portada pirata de un disco de los B52's.

De pronto

Es. Uno, de pronto, es. Es más. Más de una manera no pesada. No agravedada. Sí, cuando descubre a una artista con la cual empatizar. Es lo que me sucede, sorpresa, en este instante en que encuentro una referencia en la Bienal de Venecia (ya Blojeans la alabará en otro post). Y nada mejor que irse a dormir que con una imagen en la retina de una obra del nuevo admirado (a), al cual se le agradece el laburo, ligada al dormir. Merci, Sophie Calle.

Sobran las medidas para forrar un alcaucil...

....yo no conozco ninguna para forrar una cicatriz/
Y hoy que hay tantos números/
yo no encuentro uno que me haga llegar a dos/
pero ya se que el corazón no entiende fracciones...

http://www.myspace.com/camelar

Día del Padre 6: Todos los hombres somos coyotes

Como todos los que estamos vivos, era eslabón de una larga cadena de sobrevivientes. Como Wille E. Coyote, un inventor amateur. Y por ambas condiciones no podía dejar de admirarlo. Frente a la pantalla, nos reíamos y nos reíamos con su ingenio, desventuras y frustraciones sin fin. Mamá nos reprochaba que qué veíamos en aquellos "monos" hechos de pura repetición. Pues muchas cosas (el talento de Chuck Jones, por ejemplo), pero una gran verdad: que "un hombre (de éxito) es aquel que va de fracaso en fracaso con gran entusiasmo".

Día del Padre 5

"La vida es más corta de lo que uno cree, pero alcanza para hacer más cosas de las que te imaginas". Lo dijo una sola vez. El -que había inventado juguetes, emprendido empresas, conducido camiones, huído por las montañas, integrado burocracias aérocomerciales, criado animales y sobrevivido a varios cataclismos símbólicos y de los otros- era una muestra de ello.
Además, pintaba. Le gustaban los paísajes. No admiraba a Monet, sino al peruano Varga. Pero, como ambos, sabía que "la vida es resolver problemas". Pasarlo bien resolviéndolos. También que, "cuando uno se cansa de resolverlos, se muere".
(Arriba: Acuarela de isla en el lago Licán Ray pintada por mi padre)

Día del Padre 4: ¡¡Indios!!

Ocurrió entonces que una parte mía estaba enojada con aquel jinete increíble. Y si él había sido un vaquero ¿qué podría haber que se le opusiera? ¡¡Indians!! No en vano su primer caballo se lo había regalado un cacique y él mismo decía que -a despecho de ciertas pretensiones de abolengo de algunos parientes- todos éramos indios (¡y yo tenía "la marca del indio" en mi cuerpo, como toda la familia!). Además, a mi amigo el "Veco" Corrales, su padre le había traído de regalo de EE.UU. un tipi (tienda india de las planicies yanquis) de cuero, en el cual entrábamos varios niños con nuestras "tocas" de plumas. Era Little Big Man. Y aún hoy escucho los tambores lejanos.
(Imagen de arriba: Nayenezogani-Yeibichai, guerrero navajo, 1904. Fotografía del mitológico Edward S. Curtis, cuyo libro The North American Indian es el trabajo de una vida. La gran ironía es que lo financió JP Morgan, uno de los barones ladrones, fundador del banco del mismo nombre, que tiene a su haber "detallitos" como la creación de países como Panamá).

Día del Padre 3: Come with me to the O.K. Corral, boy...

Mi viejo -ah, la misteriosa e insoportablemente autónoma vida de los padres antes que uno haya existido- había sido vaquero en the Far South (incluso una vez había huído en medio de una lluvia de balas, lo que resultaba particularmente engorroso porque: a) estaba arriba de un caballo y b) era desonhonroso rajar de los disparos perdiendo el ganado que arreaba). Obviamente, quería imitarlo y superarlo (imagen superior). De ser posible también en el espacio o en la entonces misteriosas URSS y Mongolia:

Memorias de un cosaco

Me contaron de un cosaco
que bailando
muy allá arriba,
lejos de sus tierras del Caspio,
tropezó
con un colmillo de mamut
que afloraba apenas sobre el ras del suelo,
tieso
permafrost siberiano.
También que le sacó un trozo
y se hizo con él varios dados.
Luego supe
que era yo, tratando
de bailar en cuclillas,
a mis dos o tres años.

Día del Padre 2

Si bien no conocía entonces el concepto de bilocación (aunque sí el de ubicuidad: "Dios está en todas partes"), sin duda el estado de mi civilización interna no había llegado a la Atenas clásica: si mi papá dibujaba exactamente los mismos dibujitos que aparecían en la TV y las revistas (que aclaraban que todos eran obras de un tal Walt Disney) mi papá tenía que ser -de alguna extraña manera- Walt Disney. ¡¡Además se vestían igual!! Bueno, él no habría usado ese tono de verde...

Día del Padre 1

En el principio estaba todo blanco y vacío (de leche o de falta de leche, de mundo o de exceso de las emociones del mundo que, al salirse de registro, provocan "ruido blanco"), entonces, mi padre dibujó...

Por qué seremos tan dementes los chicos del cine independiente

Grinjot, Dacal, Lebrero y (Alvy) Singer tocaron en El Nacional (EEUU 308, altamente recomendable) del Buenos Aires santelmiano. Por quince pesos prodigaron "diecisiete canciones popularmente cultas", y emocionantes. Como no todo debe ser las vueltas retorcejas de la vida y otras pasiones agonistas, Tomy Lebrero puso la chunga con el tema en que cachetea a la tribu que más rápido se expande en estos lares, pero que
-en otros tiempos y geografías- posee, ¿cuál de nosotros podría tirar la primera piedra? vanidad de vanidades, versiones en diferentes campos de la actividad humana. Youtube no ofrece un fragmento de la canción, un tiempo atrás.

Si una noche de invierno un viajero...

Pese a sus desvelos egoístas, Blojeans tiene una veta social y como un modesto aporte a la situación en el Cono Sur, con su déficit gasífero y eléctrico, en una noche fría como hoy

ofrece esta imagen radiante en apoyo a la necesidad de más calefacción pública y privada.

(Título de post "robado" a Italo Calvino, que cuanto que se lo echa de menos)

La Mesa de Milo

No será la Venus de Milo (ya se despachará él con algunas), pero que Milo Lockett haya hecho lo de arriba me llena con la entusiasta empatía de saber que al menos algunos se empeñan cumplen sus sueños: ¡¡pintó una mesa con cualquier color como todos intentamos hacerlo cuando necesitamos que nos alcen para derramar pintura sobre ella!! Trataré de imitarlo...

Un, dos, tres, muchos mundos...

El mundo, y el mundo del arte también, es un sistema ecológico vasto y precioso donde nadie sabe para quien trabaja (o dónde se trabaja -sin saber-, más allá de las intenciones, con efectos de los más inesperados). En esa línea, el ojo fotográfico de Daniela Villalba descubrió un taller mecánico (garage en otras geografías) de Buenos Aires, donde, en vez de chicas de delanteras portentosas y colas damascenas, está repleto de...obras de arte: pinturas, afiches y hasta experimentación tan humorística como salvaje (ver cáscara de banana pegoteada, arriba a la izquierda). Documentando tal anécdota, ella logró -sin embargo- algo que probablemente iba más allá del deseo de registro original, un retrato soberbio e inquietante en el cual, más allá de las poses, podemos observar un registro casi "nalgondiano" del adentro los retratados y que muestra, Blojeans lo sostiene desde la primera hora, que hay una artista posible detrás de obturador.

Dibujo cuanto te quiero

Martín parte a conectar las alarmas y a confirmar que China esté encerrada. Doy una mirada final a todo. Silencio (excepto los pasos sobre el pedregullo). Las lucen se van. Caminamos en la oscuridad, operativos o procaces, operativos y procaces, risueños o autocríticos, risueños y autocríticos. Varios lápices de grafito de la mente dibujan.

...un lápiz grafito flota lento dentro de un vaso

Luego, se hace de noche de domingo. La gente se despide. A la mayoría no los volverás a ver en la vida (todos infectados con variantes del virus del dibujo). Limpiamos, a veces con ayuda, a veces no, y...

Los olvidados

El taller termina y alguno deja -siempre- un dibujo olvidado.

Martineadas

El workshop de Martín (Kovensky) volvió a desplegarse en la Casa de Oficios de la Papelera Palermo el fin de semana pasado. Blojeans -corto y perezoso, pero fiel- volvió a estar presente y a enfrentarse con la pesadilla/epifanía del retrato de figura humana con el cual se comienza, donde uno se da cuenta de que cada cuerpo y rostro son un planeta lleno de signos, líneas y volúmenes (Sebastián, arriba), frente a los cuales ...

...sólo plantearse la representación del pelo (María) conlleva la necesidad de sentir cierto placer cinético en marcar el papel con cada línea, ya que se intenta un imposible. Uno sencillo, ya que el espacio exterior se manifesta tan complejo como el interior y haya que aprender algunos trucos como éste:

para recrearlo. Pero el esfuerzo, tanto boceto fallido, nos conecta con una estética "martiniana", dónde el error, el roce, la fricción, el fracaso -de pronto- son puertas a un descubrimiento:

y, de cuando en vez, algo vivo traemos al mundo que, nos guiña, nos dice "gracias" y se va a hacer sus cosas.

Ma ¿qué antidepresivo ni antidepresivo? ¡¡hacete artista bapi/bepi!!

Brunetti posee una de las páginas personales más simples y originales a la vez: http://www.ivanbrunetti.com/

La miseria ama la comedia

...asegura Iván Brunetti. Es es el título de su último libro y exposición. Profesor en el Columbia College de la U. de Chicago, no hay como no quererlo desde que explotó con su serie Schizo.

Fantasdrama

En sus imágenes delirantes de lugares famosos de Tokio, Taiso Yoshitoshi (1839-1892) creó este "Viejo corto de vista y un fantasma poco efectivo". Una expo de sus grabados se exhibe estos días en el Asian Art Museum200 Larkin St.San Francisco, Calif. (más de su obra en http://www.asianart.org/yoshitoshigallery/yoshitoshigallery.htm). Detalle: en el sarcófago podemos ver una cruz gamada, nada que ver con Hitler and co., pero que en retrospectiva le da un toque no buscado de bizarría cruel.

Hagamos el humor y no la guerra

¿Por qué matar o mentir por las patrias no es un crimen y hacerlo por intereses privados sí? Ulrich Beck ha sido uno de los pocos que -en tiempos recientes- ha dicho que deberíamos pensar en qué medida el "estado de guerra permanente" con el exterior no es parte esencial del mecanismo de estabilización y paz social interno de la modernidad (en alguna medida una cita al 1984 de Orwell). Pues bien, hoy Tony Blair se quejó hoy de cómo la prensa de su país ha minado la confianza de la ciudadanía con sus cuestionamientos y críticas. Blair, como todo político convencional, prefiere olvidar aquel comentario pragmatista que dice que "ya que todos tenemos intereses, sería bueno que los reconociéramos abiertamente, para saber de qué estamos hablando", en vez de hacer pasar por "nacionales" o "globales" los intereses de grupos bastante más pequeños de personas. Es en este último sentido que el Dr. Johnson tenía razón al decir que "el patriotismo es el último refugio de los canallas", lo que excluye cualquier crítica a la idea de solidaridad transgeneracional, elemento esencial de cualquier grupo humano que quiere sobrevivir en el tiempo.
(Este -impulsivo- comentario es tb un homenaje a Richard Rorty, que se atrevió a hacer eso que nos molesta tanto y es muy arriesgado, aunque nos llenemos la boca con su elogio: pensar en serio).

Los desastres de la virtud (punitiva)

"Fe ciega y efecto túnel" se llama esta obra de Jules de Balincourt. Creo que Richard Rorty estaría de acuerdo con su ironía implícita: los que la tienen híper clara y va montados en el arco iris de su certeza, con gran tranquilidad provocan desastres. En su ensayo autobiográfico "Trosky y las Orquídeas" cuenta como se dio cuenta que su mayor sueño infantil, unir verdad y belleza, era imposible. Y, aun asi, siguió adelante.
Antimetafísico, pero no antisocial, para Rorty la filosofía es una caja de herramientas cuyo fin es hacer mejor la vida de las personas, aunque discernir qué es "mejor" varie de época en época y sólo una certeza nos una: disminuir el sufrimiento humano es una tarea en que (casi) cualquiera (que no sea un emperador romano, un serial killler, o un encargado de un fondo de inversión global) puede acordar que posee un valor positivo. Pragmatista, pero no antiutópico, piensa que -pese a la apariencia de que, si de civilización hablamos, todo ya está terminado- en cualquier momento una revolución se puede disparar desde esa frontera en que conviven el lenguaje y las emociones.
Rorty murió el viernes pasado en California y grité ¡¡¡Noo!!! esta mañana al enterarme.

Globos glaciares

Jodi Rockwell hace arte con la segunda ley de la Termodinámica o, mejor dicho, jugando sobre la línea en ese gran partido -que durará un puñado de miles de millones de años- con la entropía (la tendencia universal de todos los sistemas no vivos a desordenarse, de todo calor a expandirse, de toda taza de té dejada sola en el escritorio a enfriarse y de todo elefante a quedar convertido en dados de marfil). A mí me gustan sus gambetas, como estos globos hecho de hielo rojo, derretidos hace mucho y, por ello mismo, encantadores.

Espesa, beber con cuidado...

No es la cajita de leche del vídeo Coffe+TV de Blur, sino la creación de la artista Bnice2mice, que usa el crochet como una de las bellas artes (modernas), además de tener una mascota con un rostro de inteligencia casi impactante. Más detalles en: http://www.flickr.com/photos/66187156@N00/

Ah...

Liniers encuentra otra aguja en el pajar.

Hades, el bajón re bajón

Aguatinta del envío de Tracey Emin a la Bienal de Venecia.

La fiestera goes Venice

"De fiestera (party girl) a Gran Dama del Arte Británico" le tiró encima un periodista de THe Guardian a Tracy Emin. Ella es la artista elegida para representar a la próspera y bullentísima UK (atenti: Blur regresa) en la Bienal de Venecia. Sospechada de narcisismo insaciable, atacada por falta de destreza académica, despreciada/envidiada por su vida "licenciosa" (y por ganar el Turner Prize 1999 con una versión de su/una habitación "post todo pasando in hard-hard nigth), ella ha logrado sorprender por su persistencia y fibra. Sus bordados y escritos pasados a neón son ya una marca de estilo propio.

1540 Broadway

"Evocadora" es un decir que ya parece estar confinado a esos asilos de celulosa que son los libros formales, paso previo antes de pasar a la comarca de las palabras zombies, donde algunos poetas van -como entusiastas, pero vagos, estudiantes de anatoetimología que son (¿somos?)- a robar cadáveres e intentar re/volverlos a la vida. Bueno, al chip del mother: esta foto me resulta evocadora. ¿De qué? De dos cosas. Una de la actitud de su "tomador" (Samuel Silva) a quien considero (uh, y no se lo he dicho) un "fotógrafo salvaje". Salvaje en lo que veo como pulsión. El, igual que el "levantador serial compulsivo" de chicas, va al frente, va al frente y va al frente, en un eterna fuga contrafóbica hacia adelante. A este blojeansnero servidor -un inhibido de novela cómica- tal actitud le provoca vértigo. Lo segundo que me evoca "1540 Broadway", es la sensación de singularidad: se trata de una imagen única en la historia. Digo, me resulta impensable, antes de, pongamos, 1995. Es que Samy tiene una vocación de imposible: le fascina la luz (y le desfascina -en el momento fotógrafo- todo lo demás, es por eso que sus fotos me dejan perplejo: él la ama, a ella, y sólo a ella, la luz).

Que bueno saber lo que se quiere

(Une nouvelle est un genre littéraire basé sur un récit de fiction court en prose, pouvant aller jusqu'à une trentaine de pages (mais il n'y a pas de règle absolue). Contrairement au roman, elle est centrée sur un seul événement. Les personnages sont peu nombreux et sont doués de réalité psychologique bien que celle-ci soit moins développée que dans le roman).

Arrriba: Gutman reinventado por Blojeans

Estas si que eran 300

No todo tiene que ver con todo. No de la misma manera. Pero buscando info sobre Chatsworth, el palacio del fondo de la imagen, apareció una frase que se merece crear un cuento que la envuelva, duro y flexible: "The breath of the sleeping girls caused fungus to grow behind some of the pictures".
Arriba. Dale Chihuly, artista que habitualmente trabaja con vidrio (ya volveremos a él) crea una curiosa armada, o arreglo floral en un universo alternativo, y lo pone a flotar en el Canal Pond de la Chatsworth House en Derbyshire, Inglaterra.
http://en.wikipedia.org/wiki/Chatsworth_House

A veces flama

Turbocapitalismo del arte, ArteBA pasó rápido. ¿Qué quedó? (además del "...aserrín con que al amanecer barrieron los bares", como escribió Cardenal). Como ya se hace costumbre, el 06 ocurrió algo similar, quedó la presencia modesta -por lo callada- de dos obras del brasileño Alex Cerveny. Quien trabaja, dale que dale con su imaginería (como ese leopardo que descubre la cabeza de un Cristo muy El Bosco en la copa de un árbol pequeñito, que -uf- me salió fuera de foco), creando como un pequeño Dios antes de Spinoza, o sea, voluntarioso y pasional.
(Imagen: Fragmento de "Inflamavel")

Tino con el destino, ojito...

La Campeona de Nado es el blog de Clara Muschietti. Hay poesía, fotos, claps de memoria; pero lo más feliz (a ojo de buen blojeansnero) es su serie de autorretratos. Humor. Feroz y feraz. Con algo, un vibrato que recuerda -por el coqueteo con la narración- a algunos trabajos de Duane Michals. Disfrútenlos:
http://www.bailarpegados.blogspot.com/

¡¡Feliz Cumple, David!!

"Sospechar de la claridad y valorar lo que atrapa nuestra atención. Encontrar lo verosímil siempre ligeramente absurdo. Y sentir respeto y veneración por las pasiones: Esto es, más o menos, lo que Freud quiso enseñarle a Wortis. Y también es, por supuesto, la descripción del niño, para quien la indiferencia nunca es una opción..., porque los niños son, como siempre dicen los padres, imposibles. Quieren más de lo que pueden tener. Y, al menos al principio, no se averguenzan de quererlo". Adam Phillips ("La bestia en la guardería").

David Hockney cumple 7o años en breve. Probablemente el pintor anglosajon más dulce del siglo más terrible (el XX), lo celebra con un mural de 50 metros. Blojeans le roba un fragmento de sus "photocollages", admirado -como es costumbre- de su inteligencia, entusiasmo por el trabajo y sensualidad.

Click, click y se amplía

Samy Silva, con justa razón, se queja de que nunca le digo nada de sus fotos. De ésta (que no se puede postear más grande, de modo que los curiosos deben clickear sobre ella para expandirla) creo que no podría haber sido registrada sino en este siglo XXI. No por la frase del cartel publicitario, tampoco por cierta cualidad del color y la luz -que son particulares en su urbanidad exacerbadas-, sino porque la mirada que la encuadró y concibió, así como la mía al menos, encuentran allí la presencia de lo que alguna vez fue el futuro imaginado -por el cine- en el presente.Detalle: fíjense en las personas pintadas que miran desde las falsas ventanas del edificio del fondo.

Son las que hay

Al principio, cuando todo estaba no tan oscuro, pero sí muy vacío, la Tierra giraba más rápido. Los días tenían menos horas. Cerca del final, el sol supernóvico hará mañanas y tardes insoportablemente claras, y nuestro planeta rotará más lento. Eso significa que, antes de la humanidad y de la vida, las auroras eran cortas; y que después de ella, las auroras se extenderán, como si fueran calcetines de luz y sombra en manos de un adolescente que no cesa de crecer. Sin embargo, éstas -las auroras que casi nunca miramos, a menos que seamos albañiles o colectiveros, y diría que ellos tampoco les dan bola- son las únicas auroras que veremos, como esa Aurora nana de Chillán, será la única de tal condición que, para siempre, conocí.